Взлетают руки дирижёра
И перекраивают звук,
И, если
- не хватает рук,
Они утраивают скорость -

У-семи-ряют! Во сто крат -
Взлетают
- чаще, чем взлетали,
И звук выстраивают в зале,
Как легионы на парад.

Во тьму
- и в свет, и в тишину
Уходят эти легионы -
Под зов трубы
- под скрипок стоны,
Под контрабасову струну.

И нету их, и кончен бал,
И звук
- вибрирует на нерве,
Но - Браво!
- крикнул кто-то первый,
И зал восторгами взорвал.

И руки
- просто две руки,
Всего лишь
- пальцы и ладони,
И дирижёр в полупоклоне,
И звук - рассыпался в хлопки...