Я всегда писала стихи, сколько себя помню. А помню рано, лет с четырёх.
Мне казалось, что высший пилотаж эмоций, когда буквы сливаются в слова, слова в строки, строки в рифмы, четверостишия и так до бесконечности. Чаще стихи рождались, когда поиски ответов заставляли метаться, слушая рок, лирику, истая книги. Поиск смыслов и ответов. Смыслов и ответов рождал ту жажду облекать в стихотворные формы надежды, метания, сомнения. 

В каждом встречном разглядывая черты, всегда спрашивала: Может то оно? Но, нет.  Только стихи оставались на бумаге. Да и те не подлежали хранению. Я не ценю свое творчество. Это из детства. Те, чьи каракули нежно берегут, наверняка чуточку больше придают значения своим душевным порывам. У меня все было не так.
Дважды в своей жизни я искренне была уверена, что с теми, о ком слагается, жить нельзя. Что брак - это тихая гавань, а не надрыв, что это пристань, а не шторм. Я была убеждена ровно настолько, насколько бежала без оглядки от тех и других отношений, искренне жалея спутника временного отрезка в его непонимании моего поступка. В последний раз, перед загсом родилась строфа: 

«Про таких, как ты не пишутся стихи,
Про тебя слагаются борщи - шедевры». 

Да. Стихов точно не получилось, а кулинарные изыски канули в лету после четкого осознания: Рифм в жизни больше не будет.
Есть простая мысль: себя понять ты можешь только сам. Ремарка: Или такой, как ты. 
Они точно существуют. Они точно есть и совершенно точно подождут. А ещё не ведитесь на компромиссы. Даже если кажется, что решение взвешено, стихов не будет, а ощущение предательства самого себя точно рано или поздно возникнет.

Найдите свои и успокойтесь.

Екатерина Кириллова